Caro Hospitaleiro: Confissões de um Peregrino (e um pouco de Gratidão)
Querido hospitalero, alma bendita do Caminho, farol na noite de bolhas e meias molhadas!
Esta carta não é um cartão postal, nem um daqueles e-mails com “assunto: minha vida mudou graças a você” (embora quase). Isto é uma confissão. Uma confissão sincera de quem, há pouco tempo, desembarcou no seu albergue com a fé de um carvoeiro e a aparência de um náufrago. Lembro-me de chegar arrastando minha mochila, que naquela época pesava o mesmo que um elefante adolescente, e com uma expressão facial que oscilava entre a alegria do “cheguei” e a agonia do “cadê o chuveiro?”
Você, com aquele sorriso que parece treinado para dissipar nuvens de tempestade e más energias, me mostrou meu beliche. Aquele beliche, ah, o beliche! A princípio, você olha para ela com ceticismo urbano. "E as pessoas dormem aqui?" você se pergunta, enquanto seu cérebro continua processando o ronco baixo da pessoa ao seu lado e o murmúrio de sete línguas diferentes se unindo em uma Torre de Babel de descanso. Mas então, amigo hospitaleiro, o seu beliche torna-se o trono dos seus sonhos mais profundos, onde a manta de lã áspera é mais macia que a seda e o colchão, que antes parecia pedra, se transforma numa nuvem de algodão. Graças, em parte, à sua magia… e aos quilômetros acumulados, é claro.
Lembro-me daquela noite em que um peregrino, possuído pelo espírito da logística (ou talvez pelo alho e cebola no guisado), decidiu reorganizar os calçados de todos às 2 da manhã. Eu, que quase alcancei o nirvana em meu beliche, ouvi o "clack, clack" das botas e o bufo suave do "organizador". Você, hospitaleiro, com a sabedoria de um mestre Zen e a paciência de um santo, apareceu do nada, resolveu a bagunça com um “shhh” e um movimento de sobrancelha que valeu mil sermões, e a paz voltou a reinar. Você é o sherpa das nossas mochilas, o psicólogo das nossas crises existenciais e o guru da lavanderia.
E o chuveiro. Aquele banho, tão desejado quanto o Santo Graal. Não importa se a água sai fria, quente ou aos trancos e barrancos; Não importa se você tem que esperar na fila com um grupo de japoneses, alguns alemães e uma família australiana. O simples ato de tomar banho em um albergue já é uma purificação. Você sai cheiroso de limpo (ou pelo menos menos sujo) e com energias renovadas para procurar sua cueca pendurada entre os pinheiros. Obrigado pela água quente (quando disponível) e por compreender a nossa correria matinal!
Mas além dos beliches, dos chuveiros e dos roncos sinfônicos, o que vocês realmente nos dão é a hospitalidade. Aquela palavra que no Caminho adquire uma dimensão quase sagrada. Aquele primeiro olhar de cumplicidade, o mapa espalhado sobre a mesa, os conselhos sobre a próxima etapa, a oferta de um café quente, ou simplesmente o silêncio respeitoso quando o seu corpo só pede paz. Você é o guardião de uma tradição antiga, o elo de uma corrente humana que torna esta jornada possível para milhares de almas.
Por isso, do fundo do meu coração (e dos meus pés feridos), quero agradecer-te, Hospitaleiro. Obrigado pela paciência com o desajeitado que não sabe colocar a máquina de lavar, com o roncador inveterado, com aquele que pergunta pela quinta vez onde fica o supermercado. Obrigado pelos seus conselhos, pelo seu sorriso, pela sua presença discreta mas fundamental. Você é a espinha dorsal deste fenômeno universal, o herói sem capa que nos ajuda a chegar a Santiago com a alma um pouco mais leve e o coração um pouco mais cheio.
Bom caminho, hospitaleiro, e que o Karma lhe devolva cada boa ação multiplicada!
Com eterna gratidão (e sem bolhas por enquanto),
Mais um peregrino.
